олодно и снежно в горных лесах Гар - Ог - Недрака. Обледеневшие сосны и ели да серое сумрачное небо... Мороз
пробирает вас до костей, когда вы, спотыкаясь от усталости пробираетесь по зимнему
лесу к границе с Драснией. Что это? Где-то далеко-далеко, с севера до вас доносится вой волков.
"Этого еще не хватало",- вы сильнее сжимаете рукой в кожаной перчатке тусклый от инея эфес своего меча. Еще десять миль.
Короткий зимний день подходит к концу, солнце село, залив прощальным золотом небосвод и снег на вершинах
гор. Под елями уже лежат непроглядные тени. Хруст снега под ногами, потрескивание деревьев от мороза
да легкий шелест густых елей... Еще пять миль. Надо разбивать лагерь на ночь... Сегодня уже не добраться.
Вот - так удача! Неужели? На склоне каменного холма зияет то ли нора, то ли расщелина. Осторожно вынув
замерзшими пальцами свой холодный меч из ножен (мало ли чьим логовом эта пещерка может быть), вы, выставив
вперед свой холодно блестящий клинок, подходите к расщелине. Так. Следов нет. Подобрав валяющийся рядом здоровый кусок ветки,
вы с силой кидаете его в отверстие на склоне холма... Тишина. Воткнув меч острием в снег (чтобы успеть быстро схватить его, если припрет)
вы лезете за трутом и огнивом...
Аррр! Мороз яростно набрасывается на ваши пальцы, оставленные без защиты
перчаток. С некоторым трудом запалив небольшой факел, вы, переложив его в левую руку, а правой вытащив из
снега меч, протискиваетесь в узкий лаз. Восхитительно! Свет факела отражается на стенах небольшой уютной
пещерки. В глубине - гора сушняка и еловых веток для постели. И - никого. Даже следов нет. Разведя костер,
приготовив и съев немудреную походную еду, вы, подтаскиваете кучу веток ко входу, чтобы прикрыть проход.
Неожиданно совсем близко до вас доносится волчий вой. Кто это? Призрачный, но яркий свет луны серебрит шерсть
огромного волка, величественно выходящего на поляну... Так... к костру... головня... ну, сейча... замерев,
вы обнаруживаете, что на пороге пещеры стоит высокий благообразный старик с окладистой снежно-белой бородой.
- Ну, долго так разинув рот стоять будешь? Может, к костру пригласишь?
- А... Э... К... Кто вы?
- Ну неужели не догадался? А еще предания читал..., - в глазах старика мелькает лукавый огонек, когда он
присаживается у костра, предварительно загородив ветками вход в пещерку.
- Бельгарат! Вы - Бельгарат! Не может быть!
- Может - не может, а есть. Есть там у тебя что - нибудь перекусить?
- Пожалуйста, светлейший.
- Ох, ну не надо этого! Прекрати.
- Слушаюсь, светлейший.
- Ты невыносим. Ну, спасибо за ужин. Чем бы мне тебя отблагодарить?
- Расскажите! Расскажите историю!
- Хм... что бы тебе рассказать?
- Все! О этом мире, о богах, о народах, о Гарионе, о Полгаре, о...
Старик издает мученический стон.
- Ну хотя бы что угодно!
- Ну хорошо. Итак, давным, давно, на далеком острове Райве...
Сидя у весело потрескивающего костра, вы, затаив дыхание, слушаете истории. За порогом пещерки - ночь, мороз
и холодная луна. Здесь - тепло и сказочно. Впереди - рассказы...
Land-of-Immortals: идея и дизайн - Антон Сергеев © 2001-2002