КРЫМ

Солнце греет и светит во всю свою силу. Пересекают его облака и время от времени, расплавившись, падают осадками на раскаленный песок. Капли тихо шипят и устремляются тонким туманом к голубому небу Черноморья, преломляя лесок чуть вдалеке от пляжа. Кажется, что он поплясывает на месте, но это лишь вздымается тонкая завеса зноя.

Под пение птиц, среди которых не найдешь ни одной одинаковой, и голоса их рознятся, также, как и их оперение не похоже друг на друга, бодро стрекочат в шуршащей от ветра траве кузнечики, будто зависшие между небом и морем, где отражаются самолеты и проплывают катера, всколыхивая волны.

Песок мягок как перина и тепл, и можно с разбега опустить в него свою жопу. И хочется только сидеть на нем и лечь потом, грея спину, ноги и пятки, кушая виноград. Солнце греет, словно медицинская грелка, но глаза прикрывают надежно очки из толстого зеленого стекла.

Рядом подпрыгивают на мясистых своих, мускулистых ногах женщины в купальниках. Лямки врезались между их ягодиц, округляя полушария, покрытые бисеринками пота. Жесткие волосинки выбились из-под краев плавок и развеваются под ветром, напоминая тараканьи усики. Женщины прыгают одна за другой, и мяч перелетает над сеткой то сюда, то обратно. Он пружинит от их пальцев и скачет по воздуху. Пальцы вновь отталкивают его. А если бы это была бомба?