О ФАТАЛЬНЫХ ДАТАХ И ЦИФРАХ Моим друзьям поэтам Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт. А если в точный срок, так в полной мере. На цифре двадцать шести один шагнул под пистолет, Другой же - в петлю слазил в "Англетере". А в тридцать три Христу - он был поэт, он говорил: "Да не убий! убьешь - везде найду, мол". Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил, Чтоб не писал и чтобы меньше думал. С меня при цифре тридцать семь в момент слетает хмель, Вот и сейчас - как холодом подуло: Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль И Маяковский лег виском на дуло. Задержимся на цифре тридцать семь! Коварен бог - Ребром вопрос поставил: или - или! На этом рубеже легли и Байрон, и Рэмбо, А нынешние - как-то проскочили. Дузль не состоялась или - перенесена, А в тридцать три распяли, но не сильно, А в тридцать семь не кровь - да что там кровь! - и седина Испачкала виски не так обильно. Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа! Терпенье, психопаты и кликуши! Поэты ходят пятками по лезвию ножа И режут в кровь свои босые души! На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е". укоротить поэта - вывод ясен, И нож в него, - но счастлив они висеть на острые, Зарезанный за то, что был опасен! Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, Томитесь, как наложницы в гареме! Срок жизни увеличился - и, может быть, концы Поэтов отодвинулись на время!