Слово.

Он не верит в меня, он и слышать не хочет обо мне.
Он читает такие гигантские книги о британской войне.
Я смотрю на него из  угла двухэтажной квартиры и жду,
Ведь когда-то должно же ему надоесть говорить ерунду,

  И он скажет мне слово.
  Такое короткое слово, с которым рифмуется горных ущелий вода,
  Поезда, города, лабуда, лебеда, и летящая по небу звезда,
  И он скажет мне слово.

Он не верит в меня, он считает меня безалаберной куклой
            с картинки в твоем букваре
Он лежит растянувшиись и пьет сквозь соломинку воду на Лысой горе.
Я смотрю на него через призму светящихся капель на мокрой листве
Ведь когда-то должны же ему надоесть эти войны,
            деревянные кони на бархатном поле в медовой траве.

    И он скажет мне слово.
    Такое короткое слово, с которым рифмуется весь белый свет.
    Пистолет, амулет, плед и кабриолет, марлизонский балет.
    И он скажет мне слово.

Он не верит в меня, он играет такую безумную музыку белых додей
Он поет симфоническим голосом песнь погребенныхвоздей.
Я вращаю в  руке апельсин и мучительно жду.
И он скажет мне слово.