Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет.
А.С. Пушкин

Я пришел к тебе с приветом,
Но смотрю, и ты с приветом!

Ты меня не любишь, не жалеешь...
Разве я немного?..

Птички отпели, цветы отцвели,
И виновна во всем этом ты!..

Пойдем, милая, гулять? -
Себя посмотреть, да людей показать...

Выхожу один я на дорогу...
Страшно мне, аж жуть! Ей богу!

Горные вершины спят во тьме ночной,
Только мне не спится - я вздремнул в обед...

А ну дайте мне выход,
Избытку умственных сил!

Будь разборчив в друзьях и вине,
Впрочем, что за дело мне?..

И я люблю грозу в начале мая...

Как чудно небо на рассвете!
Но лучше бы еще поспать...

Сочинить бы стих приличный,
но, вот, придумать рифму не могу нормально...

Чем больше мы о счастии мечтаем,
Тем больше слез мы льем, как из ведра...
А вот и рифма - проливаем!

Да где же взять нам жизненные силы?!
Каким половником? И из какой кастрюли?!

И проспал я до утра,
Ни о чем не думая совсем...

Приветливо так солнце светит,
Наверное, специально для меня...

О горе мне! Она отводит взгляд.
Наверно любит. Или ненавидит?

И как сказать обыкновенными словами...
Да и зачем, вообще-то, говорить?

Был бы я поэт, как Пушкин,
В рифму я бы скручивал слова!

Хоть не великий я поэт, но
В этом я, клянусь, не виноват!

Так! - весь я не умру,
А лишь немного меньше больше половины!