Н.Точильникова

Был вкусен хлеб и краски свежи,
И молод меллорн золотой,
Но звон мечей звучал не реже
Под юным солнцем и луной.

Тот мир исчез, но как и прежде
В моей руке - клинок стальной,
И сердце отдано надежде,
Как вина древние хмельной -

Что осень мира преходяща,
Что смерть не вечна на Земле,
Что новым пламенем паляща
Родится истина во тьме.