Мирта

        Монолог Арагорна

Что ж, Элронд, ты тяжкий мне путь начертал.
Этот путь короля достоин.
"Помни, есть Тропы Мертвых, - твой сын сказал, -
Если будешь спешить, о воин!"

Никогда б я не выбрал дороги такой.
Только время, увы, не ждет,
И Скитальцы уже оседлали коней,
И я должен идти вперед.

Я теперь никого даже не упрекну,
Если кто-то останется здесь.
Я отныне у древней легенды в плену.
Все ж... пусть доброю будет весть.

Первый шаг. Конь робеет, но не подведет.
Где-то сзади сгущается тьма.
Это умерших войско из мрака встает,
И их шепот сводит с ума.

Говорят, что сын Брего вошел в эту Дверь
И вернуться назад не смог.
В сердце тлеет надежда, что, может, теперь
Для Тропы наступает срок.

Это - Мертвых король за моею спиной,
И истлевший трепещет флаг.
"Для чего поднялись вы сегодня за мной?"
"Наша клятва велит нам так!"

Черный Эреха камень, но отдыха нет,
И с коня уже льется пот.
В голове лишь одно, как навязчивый бред:
Войско мертвое не устает.

Через день Рингло миновали уже,
Через пять - в Пеларгир ворвались.
И надежда огнем полыхнула в душе:
Мы успеем, ты только держись.

И когда, наконец, я взошел на корабль
С парусами черней, чем ночь,
Понял я, что хотя я смертельно устал,
Но я им теперь должен помочь,

Что неделю почти я покоя не знал
Для того, чтоб настал тот час,
Когда мертвому войску я просто сказал:
"Я теперь отпускаю вас!"

Души мертвых покой отыскали навек,
А живых в южном ветре несет
Вестник новых боев, вестник новых побед -
С парусами черными флот.