Рассказывает Гелиэль

О назгульской печали и нерадивости подчиненных

   Ночь, тропа неподалеку от Дол-Гулдура. В непосредственной близости от тропы разгуливают орки в надежде наловить жертв для дол-гулдурского назгула. Я, эльф-полукровка, иду по тропе - мне нужно пробраться в Лориэн, такая у меня тайная миссия. Один купец из Пригорья показал мне тайный знак, который надо демонстрировать назгулу в случае, если меня поймают, так как ангмарцы явно пытаются использовать меня в разведывательных целях, хотя по игре я вроде как светлая. Орки таки-ловят меня и радостно тащат к вышеназванному назгулу. Я предстаю пред его очи, на лице его отражается тяжелая работа мысли - назгул по жизни дико устал и слегка пьян, и в происходящее врубается с трудом. Я складываю ладони определенным образом. Мыслительный процесс оставляет на суровом назгульском лбу две поперечные складки.
- Ну и что? - вопрошает он с трудом.
- Знак! - говорю я шепотом, так как младшему обслуживающему персоналу типа орков это все знать не положено.
- Какой? - не понимает назгул.
- Да ваш знак-то, е-мое! - начинаю я злиться и сую ладони ему под нос для большей убедительности.
Назгул мучительно додумывает что-то, потом, видимо, осознав действительность, приказывает оркам меня отпустить. Орки обиженно хнычут, тут назгул не выдерживает и орет на орков:
- Придурки! Кого вы ловите!!!! Она уже четвертая за ночь, и все свои! Мне жертвы нужны для обряда, слышите вы, тупицы одноклеточные??? А ну марш в поле, и смотреть внимательнее, а то вы мне всю разведку по очереди сюда притащите!

О светлых эльфах
(на Ангмарских войнах отряд Галадриэль отыгрывали техногенщики)

   Хоббитания, второй день игры. В лагере сидит Галадриэль - ей нужно пробыть у хоббитов час, чтобы в последствии орки вблизи от хоббитании заболевали и умирали, так как Хоббитанию выносили уже три раза за один день. Разговор по игре, хоббиты рассказывают Галадриэль о степенях родства и генеалогических деревьях их старейших родов, Галадриэль слушает и кивает головой. Проходит час. Тут на поляну вваливается нечто в камуфляжном плаще, полном доспехе, бряцающем как связка консервных банок, с бритой головой и подведенными глазами и хриплым басом говорит: "Дорогая, не пора ли нам идти?"
Это Сайта, он же светлый владыка Келеборн, звал свою супругу вернуться к неотложным делам...