Stolica.ruРеклама

Na pervuyu stranicu
Kaminniy ZalKaminniy Zal
  Annotirovanniy spisok razdelov sayta

Лев Лобарев

Лин


    • ПИСЬМА С ФРОНТА
    • Я звал тебя. Когда был кончен бой...
    • И ЕЩЕ РАЗ О ЧЕРТЕ




      ПИСЬМА С ФРОНТА

            Ad Aste

         (стилизация)

      У нас здесь уже весна.
      Я пришлю тебе ее запах.
      Разотру на пальцах травинку,
      И вложу в бумажный листок.
      В десяти километрах фронт.
      Там железом рыгает Запад,
      И в ответ из ржавой грязи
      Плюется огнем Восток.

      Но это все далеко.
      Нас первого сняли с окопов,
      И возвращаться назад
      Нам только шестого в ночь.
      А здесь у нас просто рай.
      Можно ягод от пуза лопать,
      И с деревенскими девками
      Душистое сено толочь...

      Я всегда говорил, что Смерть -
      Старуха совсем не злая.
      Но после прямым попаданием
      Развороченных снов -
      Нервы ни к черту. Представь:
      Пугаюсь собачьего лая,
      И страшно, что будет больно
      От случайно неправильных слов.

      Ты напиши мне письмо.
      Знаешь, на фронте почта
      Работает как часы.
      Какой бы ад ни царил,
      Но письма доставят в срок.
      Вот только не знаю точно -
      В живые ли руки, или
      Оставят у свежих могил.

      А где-то внутри сидит
      Панический липкий ужас:
      Не смерти, не боли, а
      Того, что все было зря.
      Последний месяц смертей
      Уже никому не нужен.
      Мы бьемся с черным числом
      Позора в календарях.

      Война числа и числа.
      По сводкам: "живых... убитых...
      Десятого января... двадцатого...
      Март... июль..."
      И мало проку с того,
      Что мы не будем забыты,
      Когда нас шьют небеса
      Вживую строчками пуль.

      А утром, когда туман
      Сквозь брезь достает до кожи,
      Тогда любые слова -
      Патетика, грязно, как...
      А нам теперь даже живым
      Ни бог, ни черт не поможет.
      Вернуться трудней всего.
      Похоже, прав был Ремарк.

      Нет, в общем, все ерунда.
      Мы просто слегка устали.
      Порой сорвешься на мат
      В атаке - и что с того?
      И что из того, что небо
      Напоено тяжкой сталью,
      Раз мы умеем уже
      Без закуси пить его?

      И что б ни вело нас в бой,
      Биографы будут правы,
      Когда напишут, что мы
      Попали меж двух огней.

      Хотел сказать о весне...
      Нет, видно и я отравлен.
      Никчемна эта война.
      Никчемны слова о ней.

      Но ты напиши мне письмо.
      О чем-нибудь невозможном.
      Чтоб я поверил в него,
      Как в дивный волшебный сон.
      О том, что все хорошо,
      Что меч не покинул ножны.
      О том, что злоба и боль
      Исчезли в бездне времен.

      О том, что все хорошо,
      Что мы еще встретим старость.
      О том, что ладони скоро
      Забудут привкус огня.
      О том, что этой войне
      Уже недолго осталось.
      О том, что все хорошо.
      О том, что любишь меня...

      Ты напиши мне письмо...

      янв. - авг. 1996



      * * *

      Я звал тебя. Когда был кончен бой,
      Меня на плащ подняли два солдата,
      И лекарь, глянув, буркнул: "Hе жилец",
      Из надо мной склонявшихся, любой
      Мне виделся безликим - так когда-то
      Пред смертью нас не узнавал отец -

      (Я, верно, бредил. Я искал тебя
      В игре теней, в листве, в напеве ветра,
      И в факельной чадящей суете),

      Hад городом уже поплыл набат,
      Уже священник блажил гекзаметром
      Hад кем-то, принесенным на щите -

      А я все звал. За пологом шатра
      Металась ночь, верша свои обряды,
      И лютник уже пел тебе хвалу,
      Сменялись караулы у костра,
      Солдаты пили, и веселым стадом
      Считали звезды, стоя на валу...

      Скорей, мой принц, так близко до утра...
      Меня снесут к костру, где холм из тел
      Уже назначил место для кургана
      Костер - и нет светлей того костра! -
      Всех нас, кто верен был тебе и смел,
      Проводит в небо, как залижет рану.

      Я был один, мой принц, я звал, я знал,
      Ты где-то близко, у шатра, у входа,
      Еще чуть-чуть - и ты войдешь ко мне,
      Мне было страшно лишь, что опоздал
      Мой зов к началу нового похода,
      И ты уже на следующей войне -

      Прости, мой принц - я только твой слуга!
      Я знаю, что я звать тебя не вправе,
      Я знаю, у тебя так много дел.
      Мы победили - в лагере врага
      Через неделю распрямятся травы,
      В их шелест не вплетется посвист стрел...

      Я звал тебя, и слыша этот зов,
      Смолкало воронье над бранным полем,
      Застыло время, добрый мой судья,
      Я звал тебя, мой принц, я был готов
      К прощанью, к смерти, к непосильной боли,
      И не готов был только - без тебя...

      Я слушал ночь, ловя в ней стук копыт,
      Ловя твой голос - в бормотанье леса,
      Я звал тебя, я звал тебя, мой принц!..
      Но лес молчал. Я слышал как шипит
      На языках огня дождя завеса,
      Да переклик ночных невидных птиц...

      ...Священник ставит свечи в головах.
      Он что - уже пришел читать молитвы?
      Пусть подождет! Ведь я еще живой!
      Hе слышит. Что же?! Душный темный страх,
      Мной овладел сильней, чем в гуще битвы.
      Его лицо склонилось надо мной...

      Hу что ж, мой принц. Вот значит как. Пора.
      Кто встретит нас за сумраным пределом -
      Отец ли Яблок, Диавол ли, Аид?
      И пламя погребального костра -
      Достойнейшее завершенье делу.
      Свое "Амен!" священник говорит -

      Прощай, мой принц. Нет ни на ком вины.
      Когда трава вползет на склон кургана -
      Не приходи сюда, не вспоминай.
      Мы - победили, и - отомщены,
      И только тихо так, что даже странно...
      Я слышу зов. Пора, мой принц. Прощай.

      13/14.09.96



      И ЕЩЕ РАЗ О ЧЕРТЕ

          Мы сторговались с ним на ерунде...

          А.Щербина
          А то, что придется потом платить...
          А.Галич

      Когда бы не прозвенел звонок,
      У меня есть чаек и торт.
      Но когда я спросил: "Что за гость на порог?"
      За дверью вздохнули: "Черт".

      Замок издал торопливый щелчок.
      - Ну что ж, проходи, садись.
      Давай уж тогда не чаек - коньячок,
      И поговорим за жизнь.
      А знаешь, черт, ведь я тебе рад:
      По-взрослому, не спеша,
      Давай-ка, брат, составлять контракт.
      Что там нужно тебе? Душа?

      В Душе моей не угаснет свет:
      Поставишь в углу торчать -
      У будет тебе еще сотню лет
      Она светить по ночам.
      А то еще в клетку ее запрешь -
      Она тебе станет петь.
      Ну, в общем, сам примененье найдешь.
      У боженьки спросишь совет.

      Цена же будет тебе с руки.
      Слезы над ней не прольешь.
      Избавь меня, черт, от моей тоски -
      Дай мне пожить без нее!
      Она тебя не обременит -
      Загонишь ее в чулан,
      И пусть расплетает обратно в нить
      Сготовленный мне аркан.

      Ты только найди покрепче засов -
      Она ведь, стерва, сильна!
      Ведь в ней жива и моя любовь,
      И та святая весна!
      Ну что ты можешь об этом знать?!
      Не смейся, не скаль клыки!
      Любовь, не выпитая до дна -
      Всегда - только часть тоски.

      Да я и больше скажу тебе, черт:
      В тоску и вся жизнь войдет!
      Ну хочешь - сдам тебе полный отчет,
      За каждый прожитый год!

      А черт смотрел на мои труды,
      Ни слова не говоря...
      И я глотнул холодной воды,
      И сел писать все подряд.

      И утром уже подмахнули контракт
      Мы с ним - на шести листах!
      И он пошел, не допив коньяк,
      Но обернулся в дверях:

      - Ты все же, парень, странный такой:
      И умный - а все дурак...
      Ведь я приходил за твоей тоской.
      Душ мне хватает и так...

      5.04.98

 


Новости | Кабинет | Каминный зал | Эсгарот | Палантир | Онтомолвище | Архивы | Пончик | Подшивка | Форум | Гостевая книга | Карта сайта | Кто есть кто | Поиск | Одинокая Башня | Кольцо | In Memoriam


участие в торгах | чековая лента купить | крепёж из нержавейки купить в нижнем новгороде

Na pervuyu stranicy Свежие отзывы

Хранители Каминного Зала